КУЗАКОВ (забеспокоился). Слушай, а может, он клинья подбивает, а? ГАЛИНА. Ну что ты. Ему уже лет под пятьдесят. Да и глупости все это. Ты ведь знаешь...
О, смелых дум свобода! Дворец Филипппа мне открыт, Я спешился у входа. Иду и вижу: там, вдали, Моей мечты созданье, Спешит принцесса Эболи На тайное свиданье...
Во сне - все белое. Я видел большую белую лебедь; она плыла к тому берегу озера, грудью прямо на закат... Елена Со..
.. Нас цедит будка при воротах И проплескивает дальше. Дальше, дальше -- к мастерским. Через балки, чрез обломки, горы стружек И шеренги ожидающих машин Мы бежим от нетерпения, Исчезаем в черных пастях Каменных зверей... Мы спешим. Гудок последний Белым вихрем атмосферу Вдруг рассек. И железные, стальные, Молчаливые массивы, Эхом гулким завывая, Отозвалися ему. А гудок бичом хлестает Утра, белую без солнца, Непроснувшуюся мгу. Он прорвался сквозь ущелья Узких трубок и кранов -- И вот бьется от восторга, От свободы, от победы Белым вольным ураганом Выше, дальше -- В сердце неба, В гущу туч! От стального его рева Сотрясаются и плачут Влагой мелкой облака... О, пронзай, ломай преграды, Неподвижные громады, Окаянные пустыни, Непройденные пески, Белоструйный пламень снежный Пар -- гудок! Громче, резче раскаляйся, Рви на клочья, распыляй Туман низкий -- пасть могилы, Жуть бессилья! Пробивайся сквозь пространства К мертвым звездам, И столкни их, и смети их Своей силою земли... _________________
Мы -- гудок, кипящий мощью, Пеной белою котлов, Мы прорвемся на дороги, На далекие пути. Не отступим, не уступим -- Без конца вперед идти: Только в силе -- радость жизни, И в победах -- упоенье, В достиженьях -- гордость воли, И в огнях манящих -- власть... Наш гудок -- сигнал желаний, Клич трепещущий сердец, И труду, усилью, воле -- Утренний привет. ________________
Мы рванемся на вершины Прокаленным острием! Брешь пробьем в слоях вселенной, Землю бросим в горн!
ПОХОД
Мы горы сровняли с великой дороги, Но не с иконой -- с винтовкой пошли. Винтовкой мы землю подняли на ноги И победить мы сумеем -- раз умирать мы могли. Там, за победой, снова дорога. И нет у ней края, как звездам числа. Не одного миновали мы бога, Та же в нас сила, что солнце зажгла. Мы не живем, а идем, умираем, Будто мы дети другого отца. Здесь мы чужие и зажигаем Мертвую землю с конца до конца. Мать никакая нас не рождала, Руку невесты никто не держал. Сила враждебная смертью сметала, И мы умирали, но каждый вставал, Кто говорит, что там небо без края, Звезд ни один не считал, и не счесть, Знает лишь тот, кто, в тоске умирая, Тайную слышал далекую весть. Кто говорит -- тот в гробу шевелится, А не живет, не несется на смерть. До звезд нет дороги -- так мертвому снится.
Склонились у ног его боги и бесы, Ведь даже они не поверили смерти. Гитара под утро озябнет без песни. Согрейте ее -- бога ради! Согрейте!
начало августа 1980 г.
Никита Высоцкий x x x
Пророков нет в отечестве моем, А вот теперь ушла и совесть. Он больше не споет нам ни о чем, И можно жить, совсем не беспокоясь.
Лишь он умел сказать, и спеть умел, Что наших душ в ответ дрожали струны. Аккорд его срывался и звенел, Чтоб нас заставить мучаться и думать.
Он не допел, не досказал всего, Что было пульсом и в душе звучало, И сердце разорвалось от того, Что слишком долго отдыха не знало.
Он больше на эстраду не взойдет Так просто, вместе с тем и так достойно. Он умер! Да! И все же он поет, И песни не дадут нам жить спокойно.
июль--август 1980 г.Москва
Неизвестный автор Памяти Владимира Высоцкого
Вот уже сорок дней, как к могиле мы этой приходим... И в молчаньи стоим, скорбно головы вниз наклоня, Словно ждем еще песен, которые стонут в народе, Но в мозгу одна мысль: "Не услышать нам больше тебя!.."
А на лицах вопрос: "Почему? Отчего так случилось?" Может, мы виноваты и не сберегли?! Лишь в ответ -- тишина... Тихий шепот стихов у могилы... И у каждого в сердце кусок своей личной и общей вины!
"Как ты жил? Чем ты жил?" -- ты с экрана нам улыбался... Иногда доставался нам в театр на Таганку случайный билет, И у каждого диск, напетый тобой, оставался... -- Вот и все! А теперь у нас даже и этого нет!
Мы приходим сюда, засыпая могилу цветами, И часаши стоим здесь, обиду и боль затая... Мысли в сердце рифмуются только одними стихами... Что еще рассказать всем? Что забыли сказать про тебя???
Не обидно ли разве, когда молодыми уходят?!. В 40 лет человек полон жизни и творческих сил, И талант через край! Эх, Володя, Володя!!! Ведь ты правду любил -- значит, жизнь ты подавно любил!
Тишина... Тихо падает лист на промокшую землю... Скорбь природы выплакивается проливным, моросящим дождем...
